Aquel se va de la casa.

Arrebato de conjunciones que se estrellan en lo prematuro, vida ignominiosa, amaneceres tránsfugos, lo que busco es simplicidad, aunque me crean tonto, aunque me crean básico, yo diré con dolor aquel espasmo de melancolía que atraviesa mis entrañas.
Tomar postura, invitar al lamento amargo, para luego evadir el problema, y ese odio que se ve manifiesto, que aturde mi memoria, con el alter ego por los suelos, corriendo para fugarse, para no captar con tu ciencia esas verdades oscuras que con arrepentimiento quiero expulsar de mi corazón.
No, no quiero escribir ese sentimiento que fluye por mis venas, no quiero incitar a ti lector, a destruirte en tu vileza, como lo hago yo, condenando ese silencio, ese secreto de mi corazón que alude al ser que más admiraba, aquél que cayó a tierra, desmoronándose el hogar, acabándose ese café con el que discutíamos tantas cosas.
!No quiero ser directo!, no quiero expulsar esa rabia en forma inmediata, degusto ese sentir, con ironía, con solemnidad, !con asco!, pues, ¿por qué tuvo que ser así?, ¿por qué rechazaste a este hogar si la perfección no existe?.
Tu en China serás feliz, a lo mejor en China te van a lavar la ropa, je, ni por si acaso, ¿por qué no valoraste la simplicidad y belleza que te daba esa mujer que jamás te pidió imposibles?, con dolor digo que no viviste tu juventud, y es por eso que no se cerró el círculo, es por eso que caes, como me duele verte caer, ser admirado, muy admirado, demasiado admirado, como duele, con que énfasis digo aquello porque la vida sigue y tú provocas en mi ser un sentimiento que quiero que no exista, un pecado que atenta contra el cuarto, sí, el que lea entienda, yo ya no podré claudicar con mi ironía, aquello que fue y dejó huella, esa libertad de pensamiento inolvidable que me impulsa a crear, a escapar otra vez.
Literatura, eterna literatura, no seas vida real, permanece en los anales de belleza y no desciendas a esta vida, no desciendas a este magro sentimiento que de condenable y deleznable me voy a ir al infierno.
Literatura, se perfecta, por que él no lo es, se bella, porque yo no lo soy. Escarmienta el rayo fulgurante que escapó del bajo mundo y que quiere destruir mi casa, a lo mejor la casa se destruyó sola, a lo mejor la aspereza de la vida retorna a cada sitio a que te la llevaste, a esa China ignominiosa, China que destruye el hogar en que hubo amor y en que ahora sólo hay un sentimiento deleznable, que no quiero explicar, que no quiero sentir, porque la noche siento caer y el espíritu tiembla y evade, quiere sentir compasión,quiere apiadarse y buscar a Dios, y... no lo conseguiré, círculo vicioso abunda y cae, cae y cae, !no quiero!, !me rebelo!, !pero la desición no es mía!, !no puedo hacer nada!, !nada!, alma adicta puríficate por piedad, el cuarto es intocable, escapa otra vez, !no quiero ver la verdad!.

Ilusiones destrozadas.

Con ilusiones destrozadas se muere mi amor, con furia desatada vislumbro el problema amargo que no tiene solución.
Furia de ilusiones gravitan en el macrocosmos de la vida nostálgica no que de aventuras.
Sueño, bello sueño, muere en mis palabras, la tristeza consume la fuente de vida y la culpa se hace una con la sangre, sangre que es poca, como la de aquella, pues en una presión baja podré saber que siente ella que es vencida por la anemia.
Perdura el egoísmo, se acaba el trasnoche con estrellas que volaran al unísono queriendo ser uno, llorando de pena, acabando la angustia para llegar desgarrado al muerto que lucha, todo se va, acaba mi vida, sigue acabando todo, ya no hay lucha, ya no hay sangre, ya la nada domina el ambiente, ese ambiente con el que quise ser yo y llorar con mucha rabia, !que!, ni la rabia es para siempre, solo queda tristeza que va a estar allí, el resto de mis días, llorando conmigo, hundida en la miseria.

Mi corazón pide un indulto.

El Dios castigador se presenta a mi subconsciente, he cometido errores, he pecado, he naufragado en la isla solitaria de mi alma.
Mi corazón pide un indulto a ti, Dios que nunca aparece, Dios que no se entiende, Dios que teme que ya no hagas el bien.
El dolor y asco es grande, pues si yo fuera perfecto, no lo soy, si yo comprendiera, no entiendo, si yo amara, ¿te amo?, Dios permanente, no como yo que moriré.
Los sentidos se nublan, el entendimiento falla, cuando se vayan los que más quiero, ¿que será de mi?, mis pensamientos no son sanos, nunca pude entender las instituciones religiosas y aquellas indulgencias, gente avara, roba al pueblo, gente que se dice no avara, quiere matar a Dios, un indulto, !un indulto a mi alma!, que no cree en el hombre, pues es un hombre, que no cree en la belleza, pues esa belleza traiciona, que muere a cada instante pues la piel pica y pide vivir.
Dame un indulto, pues no creer en la vida es pecado, si pudiera verte, si pudiera justificarte. Mucho dolor, tu debieras llegar a todos y hay gente que te niega, como lo haces para ser tan importante, como los haces, a aquellos seres grotescos que tuvieron todo y cayeron, no entiendo, no entiendo, !un indulto!, !por favor! que ante tanta injusticia del mundo dudo en tu existir, que mira que el hombre es uno solo y quisiera... y quisiera...
Existe, existe, !quiero que existas!, quiero que me indultes.

pasion imperfecta

Pasión imperfecta.

Bellas letras pronunciense, aunque para amar sea tarde, aunque los secretos perforen la cimiente de tu alma, aunque para todos seas un payaso al desear lo mejor y no lastimar.
Sin embargo no se puede escapar, el arma espantosa del habla vuelve a rodear a las ideas locas, aquellas que quisieron pronunciarse, y que el super yo castigador quiere ahogar en un intento desesperado de alcanzar felicidad.
La pasión imperfecta sigue allí, creando personajes como la bella Gabriela, de mí salió ella, hay algo de mí en ella.
La pasión imperfecta merodea en nuestras almas, mostrando con su sueño lo sagrado de nuestras vidas, aunque sea devorada por la razón, volverá a crecer y sus raíces serán más fuertes, !oh!, ave fenix en su esplendor ante la agonía, te veo crecer y despojarte, en la historia de las almas, !de nuestras almas!, que no tienen nada que ver con Lucifer y su terrible lucha.
Yo quisiera renacer en ti pasión imperfecta, única fuente de batalla que anula la maldad, única que salva al ser tan humana y rebelarse contra la vida y asumir la muerte, y no una muerte resignada, !no!, !lo contrario!, es una lucha constante contra la muerte, al estar enamorado de la vida.
Y la batalla sigue sin descanso, la fuente de literatura busca escapar del juicio que existe en la mente, la lucha no termina, las reglas que condenan se rompen a cada paso ante la rebelión inaudita que escapa de mis gestos y se niega a creer en el Dios castigador.
Si el alma del hombre crusace el mas allá, si la vida fuese eterna, sueño loco, !detente!, ¿no ves lo desgarrador del sueño?, ¿no ves el dolor que hay en mi corazón?.
Cuando era niño no tenía obligaciones, y me doy cuenta que ya no seré niño y me consume la responsabilidad, en un paréntesis marchito que busca solución a través de la literatura.
Si el alma del hombre pudiera escapar de su responsabilidad, si se pudiera ser sólo feliz, si el amen siniestro no buscase solo entontecer a las masas, si el mundo fuese de Dios y no del diablo, !basta!, !el mundo es lindo!, !el mundo no es del diablo!, dice mi sentir enamorado de la vida motivado por la locura sacrosanta.
Por ser el hombre un hombre, es el hombre lindo y merece estar con Dios, !digan lo que digan los demás!
No quiero ver la oscuridad, me niego a verla oh corazón doliente, el mundo y su vanidad exasperan, mas no podrán con la fuente de nuestros corazones, oh Jehová de los ejércitos.

Elogios de Ultratumba.

Sé que todos no piensan lo mismo que yo, aún así todos son bienvenidos con aquella libertad que me llevó a escribir esto. La manzana que condenó al hombre es la misma que desde el principio nos hizo humanos pecadores, !que importa!, !el hombre es bueno!. Po qué el hombre es bueno, pues porque es un llanto de sangre perdido en el universo que necesita un padre. La religión alimenta al hombre y si no lo alimenta, es nutrido por los ideales en que cree. Yo creo en la bondad del hombre cuando veo los héroes, aún así dudo, pero creo que el hombre puede cambiar y abandonar lo que lo ata al destino superfluo, aquel que crea indiferencia y los escasos deseos de vivir que hay en la inercia. Niño, amargo destino, viniste a sufrir por ellos y dejas de serlo y vienen los demás. Aún así el hombre está incompleto, necesita de algo esquivo y multiforme escondido en la existencia humana, quizás a través de la muerte se pueda llegar al epicentro de la respuesta, a las ansias de sabiduría que el sol despierta.